В далеке, под редкими белыми островками чуть виднеются горы. Их подножия теряются в дымке, а перед ними россыпь золотого бисера, ярко сверкающего на солнце.
Вот желтеют кусочки полей. Что там посажено? Греча ли это цветёт? А рядом чёрной змеей вьётся дорога.
Вот и первый самолет вместе с нами высится над этими полями и дорожками, озерами и городками. Наверняка за нами остается такой же белый шлейф как за ним.
И снова наплывают белые островки и бросают темные тени на лесистые холмы. Наверное, это Карпаты.
Это море. Под ногами раскинулось море, синеющее вблизи и молочное в отдалении. А облака, как барашки на волнах: то появляются повсеместно, то растворяются, обнажая прозрачную гладь.
А через неделю:
Ночной город. Бисер, рассыпанный нв темной поверхности Земли. Даже не бисер, нет, - цветные булавки, ровными рядами пронизывающие землю. Или светящиеся неоновые трубки, аккуратно выложенные архитекторами.
Поднимаемся выше и море света, разлитое внизу, удаляется и превращается в небольшие островки. Взлетаем выше. Вот налетели темно-серые облака. А над ними светит белый диск полной луны. И превращаются серые облака в молочную реку, плещущеюся под самолетом.